Otoño raro

La interpretación es libre, como me gusta decir siempre. Pero, por supuesto, que nadie lo interprete literalmente ;)

Otoño cálido y lluvioso

que ofreces tus días

a seres indeseables

y apagas tus horas

con vicios insaciables.

Ellos nos preparan para el cambio

mientras tú dejas paso al frío

y nosotros esperamos, pasivos,

a que alguien llene nuestro vacío.

Creemos tomar decisiones propias,

nos sabemos dueños de la razón,

aunque vivamos drogados

y en perpetua violación.

Ideas de revolución

aparecen incongruentes,

¿No está clara nuestra función?

Debemos ser inapetentes.

Tú, Otoño, nos abandonas

a nuestra suerte,

y ante nuestras pupilas

se empieza a dibujar la muerte.

Ellos, los de arriba,

nos anuncian la solución:

ya podemos cambiar el suicidio

por la prostitución.

Y tú Otoño, con tu brisa,

nos susurras magnicidio.

Los instintos

Aparezco de nuevo con un tema de actualidad, que seguro no os deja indiferentes ;)

El fuego de los instintos
arde en tu interior,
tan primitivo y visceral
tan ansioso y animal.

                                                       Sientes un calor creciente,

     la sangre se concentra en tu sexo,

ya no juega la razón,

sólo quieres satisfacción.

El placer ha de ser inmediato

o debe llegar lo antes posible,
en una carrera a contrarreloj
por alcanzar lo intangible.

La excitación te palpita
desde el centro de tu deseo,
tu cuerpo te grita, te incita,
ya es tarde para buscar compañero.

Te palpas, te acaricias,
te excitas, te apuras,
suspiras, te alivias,
te apagas, te desinflas.

El placer está logrado
y el fuego apagado,
pero el deleite es tan fugaz
como la felicidad.

Adivina, Jota

Empiezo a escribir ésto con el temor de que te lo haya puesto demasiado fácil, pero ahí va.

El lugar que te quiero presentar tiene el orgullo de ocupar el bronce de todo el mundo.
Se empezó a gestar en los años 30.

Nació en otro lugar,
pero muy cerca se hubo de trasladar
para su tamaño poder aumentar.

Se encuentra en un barrio cuyo nombre no debo admitir, pero cuyo distrito es de los más distinguidos de Madrid. Ten cuidado, no te confundas con barrio y distrito, aunque coloquialmente se le conozca de la misma forma.

Una de las calles más largas de Madrir le hace compañía, pero siempre sigue su camino.

Se rodea de muchos colores,
aunque predomina el verde de los parques.

Su actividad original
la detuvo una guerra entre hermanos
y la convirtió en una huerta nacional
hasta que terminaron los palos.

El arte siempre deja huella en el lugar, en forma de música, de deporte...

Cuando llegues al sitio en cuestión, busca su parte más emblemática, no creo que tengas problemas.

Espero haber logrado hacerte pensar durante un rato. ;)
Un besazo!

La revolución pacífica

No me gusta hablar de política en el blog, pero esto no tiene nada que ver con la política. Esto va más allá, trata de valores como la libertad y la justicia. Se han demorado mucho tiempo, pues viven en una sociedad de comodidad e individualidad, pero finalmente los jóvenes (en su mayoría) han salido a la calle cargados con la impotencia que han ido acumulando a lo largo de mucho tiempo y han estallado de indignación en una revolución pacífica. El origen fue la manifestación convocada el pasado 15 de mayo, cuyo lema ya debeis conocer todos era el de "democracia real". Fueron las redes sociales las que engendraron este evento demostrando su gran poder de convocatoria. Pero esto sólo era el principio del cambio que se avecinaba, ya no había vuelta atrás, la lucha había comenzado y el ejército de sueños se estaba formando cada vez más rápido. La organización se consolida, el trabajo en grupo es digno de admirar, se forman comisiones: de alimentación, de inmigración, de comunicación, de organización interna... las instalaciones se van haciendo algo más resistentes con el fin de guarecerse de la lluvia y ante las perspectivas de largo plazo. La cristalera del cercanías ha desaparecido bajo las reivindicaciones de los ciudadanos, quienes escriben sus quejas y las agolpan sobre el pez, que por cierto, ya cuenta también con la compañía de un patito. Todas las tardes alrededor de las ocho la Puerta del Sol alcanza su culmen y es abarrotada por cientos de personas que unen sus voces con lemas como: "lo llaman democracia y no lo es" o "el pueblo unido jamás será vencido". Es entonces cuando se respira un ambiente especial, cargado de algo nuevo que remueve el interior de los presentes y les hace olvidar su individualidad. La lucha cobra más fuerza cada día, cada tarde, las personas se añaden contagiadas de ilusión, saben perfectamente que la unión hace la fuerza. Y es que el rumbo ya está tomado, ahora hay que recorrer el camino con decisión, tomando decisiones propias y construyendo el mundo que queremos y que nos merecemos.
   Ahora os animo a todos a que vayáis a Sol, veáis todo lo que se cuece y no os dejéis llevar por los prejuicios. Ved con vuestros propios ojos lo que está sucediendo y no os quedéis al margen, participad. Sin la ayuda de todos un cambio no es posible, esta es una oportunidad única para luchar porque nuestros derechos se cumplan verdaderamente y para que dejen de tomarnos el pelo y de gobernarnos en todos los sentidos. Este es el momento para la búsqueda de la auténtica libertad, lejos de la actual influencia que ejercen sobre nosotros los partidos políticos y que acotan nuestra vida, nos estrujan hasta dejarnos entre la espada y la pared y nos sumergen en el capitalismo de tal forma que olvidamos que existen otras formas de vida. Ahora es el momento, no nos rindamos, me incluyo yo también porque no pienso quedarme con los brazos cruzados. Últimamemente la indignación y la impotencia me quemaban por dentro, me asqueaba lo que veía a mi alrededor y me dolía que los jóvenes no fuesemos capaces de movernos para reivindicar nuestros derechos. Así que no os podéis ni imaginar lo que he sentido estos últimos días. Simplemente decir: ¡POR FIN!
   Ahora es el momento, porque otro mundo es posible, no nos rindamos, sigamos adelante.
   ¡Que viva la revolución pacífica!

Ismael Serrano

Hace mucho que no escribo, y no me gustaría que creyeráis que he dejado el blog abandonado. A veces es difícil encontrar la inspiración, o lograr exteriorizarla con las palabras adecuadas.
   Hace casi un par de semanas que acudí a uno de los conciertos que realizó Ismael Serrano en el Circo Price, y me quedé con ganas de comentarlo. Llega con un poco de retraso, pero allá va.
   Tal vez no le conozcáis. Se trata de un cantautor que lleva unos añitos en la música. No llena polideportivos ni plazas de toros y ni falta que hace, pues perdería ese toque íntimo y esa cercanía que tanto le caracterizan. Yo le conocí con nueve o diez años, y ya por entonces me emocionó mucho, aunque todavía no era capaz de comprender todo lo que querían decir sus letras. A pesar de que me gustaba mucho, todavía no había ido a ninguno de sus conciertos hasta el otro día. Valió la pena, sin lugar a dudas.
   Interpretó muchas canciones, tanto de su último disco como de los anteriores. Pero el concierto no sólo fue un recital de sus temas musicales, entre canción y canción introducía breves relatos con los que lograba atraparnos. Nos narraba diferentes historias que le habían servido de inspiración o que de alguna manera el relacionaba con sus melodías. Lo más interesante era que según transcurría el concierto, las historias iban evolucionando y todos los hilos iban entrelazándose. Los espectadores intuíamos que el desenlace andaba cerca y nos tensábamos en nuestras butacas atentos a un final desconocido, intrigante, cuya banda sonora también la ponía el narrador.

   El concierto duró casi tres horas y fue excepcional: un espectáculo de luces, de sonidos, de familiares canciones; entre notas y narraciones se podían apreciar marcadas pinceladas de teatro; la poesía caracterizaba las intervenciones de Ismael, y su voz agradable y armoniosa se coló por todos los rincones de la sala protagonizando un fantástico directo.
   Os recomiendo a todos que si tenéis un momento escuchéis alguna de sus canciones. Si no os gusta, es perfectamente comprensible, cada uno tiene sus gustos :)

Las formas del amor

Ya era de que volviera a escribir poesía. Cada una la puede interpretar como quiera, pero espero que os sintáis identificados de alguna manera con lo que quiero transmitir. Hay muchas formas de amor y otras tantas de amar, pero cada uno es libre para querer a su manera y para enamorarse de un rostro, o de una forma de ser, incluso de ambas cosas, independientemente de cuál sea el género o la condición de esa persona.

¡Qué formas tan distintas tiene el amor!

He de reconocer que estaba equivocada.

Ya antes suponía que la edad no importaba,

pero el objeto de deseo

contradice otra vez a la razón.

Será que me atraen las formas abstractas

y las sinuosas curvas de la personalidad,

pese a que pueda contradecir mi realidad

que se deleita con facciones exactas.

Y es que hay muchas formas de belleza:

la física es la que rige el mundo,

que se mueve por la apariencia

y se inclina ante la presencia.

Es la que entra por los ojos

y la que primero destaca en ellos.

Después brilla en los rostros

y se completa en los cuerpos.

La belleza interior

se escapa a los sentidos

y a la vez los embriaga

con un flechazo traidor.

Ante ella no hay defensa,

tampoco tendrá compasión,

sino que cruzará los límites,

destruirá los cánones

y romperá las murallas

hasta llegar al corazón.

Con sólo una mirada,

un viaje al interior,

encontrando el reflejo

del verdadero amor.

Alzheimer

   Sí, ya sé que tengo fijación con la memoria, no lo puedo evitar. Y es que si nos paramos a pensar, la memoria lo es todo. Es verdad que en ocasiones nos puede provocar mucho sufrimiento el hecho de rememorar ciertas cosas. Se puede sufrir hasta el extremo de desear no recordar, pues el olvido es el único alivio. Pero, ¿de verdad queremos olvidar? Porque los recuerdos nos ayudan a aprender de las vivencias y a saber que el sufrimiento no fue en vano, pues nos sirvió para crecer personalmente. Lo más difícil es no dejarnos absorver por el recuerdo, sino modelarlo a nuestro antojo. Lo que quiero decir es que a veces los recuerdos nos pueden causar traumas, y sortearlos antes de que se forjen en nosotros puede convertirse en una difícil tarea. No pretendo ser pesimista, todo lo contrario, quiero transmitiros que somos unos afortunados por tener una memoria sana.
   Se me parte el alma cuando me doy cuenta de que algunas personas van perdiendo la salud y la memoria en una carrera a contra reloj. ¿Hay algo más injusto que olvidar toda una vida como si de una cámara de usar y tirar se tratara? Claro que puede haberlo, hay enfermedades horribles, pero el alzheimer... a mí me provoca una particular impotencia. Es tan indigno que alguien pierda la noción del tiempo, del lugar, de las cosas, de todo. Que salga a la calle y camine sin rumbo, puesto que lo olvidó un instante después de recordarlo. Que se dirija a un bar y mendigue un café, porque en su casa no tiene dinero. Tal vez no sabe dondé lo dejó, o tal vez es su familia la que se lo está guardando. Probablemente lo lleve en el bolsillo o en el bolso.
   Empezando por los los quehaceres cotidianos, los cuales no podrá hacer con el tiempo y, sin saberlo, se convertirá en una carga para sus familiares. Suponiendo que tenga la suerte de tenerlos y de que se porten bien con él o ella. Pero casi más doloroso es no tener noción de su propia persona, de la que es en el presente y la que fue en el pasado. De cómo fue su niñez y su juventud, de que trabajos desempeñó. Tal vez fue un importante político, o una entrañable maestra, o un gran médico, o una estupenda ama de casa, pero eso se va borrando de su mente y el libro de su vida parece que retrocede, anulando su propia historia. Tendrá momentos de lucidez, pero éstos irán menguando, al igual que sus facultades. Para mayor desgracia de quien padece la enfermedad, además de las facultades psíquicas, también empeoran las físicas como el lenguaje y la ejecución de movimientos.
  Por suerte, va creciendo la esperanza en torno a la enfermedad. Los científicos están trabajando con una vacuna preventiva que en pocos años puede ser una realidad.
   Deberíamos solidarizarnos con esas personas que padecen alzheimer y aprender a ser más comprensivos con ellos. Ahora podemos alegrarnos de tener una memoria sana, porque es un gran tesoro.

11-M

Hoy es 11 de marzo, lo he recordado al verlo en las noticias. Supongo que todos asociamos automáticamente con este día imágenes, sensaciones, recuerdos dramáticos, tristes, trágicos, perturbadores... Y supongo que los que estuvieron muy cerca, colaborando o sobreviviendo, rememorarán esos recuerdos con más nitidez, si es que consiguieron convertirlos en recuerdos. Porque, ¿cómo se logra seguir adelante con esas pesadillas en la retina? O quizá debería preguntar, ¿cómo se evita que la vida se transforme en una permanente pesadilla?

   Yo lo viví de lejos, relativamente, puesto que no experimenté la pérdida de personas cercanas. A pesar de todo, me conmovió profundamente, me costaba mucho trabajo creer que aquello hubiese sucedido en Madrid. Supongo que así pudimos sentir más próxima la realidad de muchos países de Oriente Medio, donde se producen las mismas víctimas diarias. Pero eso duró poco, perdemos la sensibilidad a grandes velocidades. Qué otra cosa podría pasar, si cada día los telediarios nos asaltan con noticias desangrantes e imágenes de muerte y destrucción. La sobremesa se convierte en un bombardeo de tragedias, que resultan imposibles de digerir si no se dejan los sentimientos a un lado.

   Como decía, me invadieron la tristeza, la impotencia y un montón de sentimientos encontrados. Me preguntaba cómo iba a seguir la vida despúés, me sentía con la obligación de detenerme y hacer un duelo eterno, en solidaridad con todas las víctimas. Quise poner mi granito de arena y llevé una poesía a la estación de Atocha. Era conmovedor ver los carteles, la gran cantidad de velas, los nombres y dedicatorias escritos en las paredes.

   El tiempo pasó, como siempre, no tuvo la delicadeza de detenerse. Intento imaginar el sufrimiento de los familiares y amigos de las víctimas, no consigo ni acercarme. Para ellos este día debe de ser más duro de lo habitual. Ójala algún día podáis vivir en paz y serenidad, guardando el dolor, pero desechando el sufrimiento. A las víctimas directas, qué decirles... Ójala pudiéseis vivir, simplemente.

La memoria

No busco las connotaciones políticas. Es un intento por evidenciar el dolor, el sufrimiento, la pérdida que pueden causar las guerras. Si se sobrevive a ellas, las cicatrices pueden ser muy profundas.
   Yo soy muy joven y no he vivido nada de eso, pero me angustia imaginar esas cosas tan horribles. Estas son mis sensaciones:



Triste está la memoria,

impotente lucha por recordar,

estira los dedos en vano,

aún no podrá descansar.

La tierra enmudeció su grito

pero ella no piensa callar,

aunque los años apacigüen

aquel inmenso delito.

Memoria inmortal,

¡Sigue siendo incansable!

Memoria vital,

¡Ahora tú, sé implacable!

Porque no fueron justos contigo,

te echaron más tierra encima

y lo convirtieron todo en amnesia,

borrando a cualquier testigo.

Cultivaron el olvido,

pero la tierra estaba envenenada

de memoria insomne

y de sangrantes heridas.

Ni rencor, ni odio, ni perdón,

sólo vieja memoria,

sólo viejas heridas,

sólo viejo dolor,

sólo joven vida.

Te toca a ti, memoria,

elegir recordar

o elegir olvidar,

pero ante todo cicatriza

lo que quedó por curar.

INTRODUCCIÓN

Me gustaría escribir de todo en este blog, pero la poesía tiene que ocupar un lugar importante. Tengo bastantes poemas escritos, aunque aquí he decidido empezar prácticamente de cero. Voy a reflejar uno de los últimos poemas que escribí para inaugurar el blog.